просыпаешься утром: неяркий осенний свет пробивается сквозь неплотно задернутые жалюзи, все вокруг желтое и золотое, последнее в этом году. зеленая трава, изморозь, свежий и холодный воздух. мы видим очень пушистого чёрного кота с янтарными глазами. ты уезжаешь первым.
стоишь у раковины, и кровь хлещет носом; возвращаешься в постель, чёрная футболка мягкая и теплая. из кухни пахнет кофе. и этот осенний свет. и что-то светлое, щемящее в груди.
я не могу ничего вспомнить. воспоминания размываются, как то, что видишь на дне реки, когда быстро течет вода.
не могу ни на чем сосредоточится. играет opeth, ко мне приходит кошка, и я шевелю пальцами, чтобы она подошла ближе. мягкая шерсть напоминает кашемир. я беспокоюсь.
утром брала кофе - опять дали тёмно-фиолетовый стакан. забирала книги, покупала арахисовую пасту, ездила по делам. начала новую книгу. приболела. я не знаю, как сделать, чтобы все уладилось.
играет philipp glass, у меня есть море книг, которые я хочу прочесть, у меня вечно не хватает на это ни (в основном) сил, ни времени (на самом деле нет), ни способности к концентрации.
Вирджиния Вулф, Сильвия Плат, разные книги в оригинале, книги по культурологии и философии, книги о психических расстройствах, книги с добрыми сказками... книги, книги, книги. почему мне хочется быть всем?...
не хочется почти никого видеть и разговаривать - на это просто нет ресурсов.
не волнуюсь только потому, что думаю, что все решится само собой. а оно может и не решиться.
когда?...